Si condujera un auto caro, no habría problema

Si tuviera abdominales de hierro, no habría problema

Si tuviera un trabajo que apantallara, no habría problema

Si me gustara lo popular, lo que a todos les gusta, no habría problema

Si vistiera ropa de marca, no habría problema

Si yo fuera, por decir algo, famoso por haber hecho cualquier estupidez, definitivamente, no habría problema

Y aún así; escribiendo, dedicado al arte, reflexionando, sanando... aun así, hay problema

Outsider

Soy el verdadero bicho raro, el contestatario de la realidad, reportando desde la trinchera más solitaria del mundo. Veo a los necios cometer sus tendenciosos errores mientras paso desapercibido por los ojos del mundo banal.

El "error" que cometo es el de velar por mi verdadera individualidad; el ir contra la tendencia, el raciocinio verdadero, el anti-terrorismo cultural... y gracias a esto, surge una nueva máxima: luchar y continuar siendo fiel a mi aunque al final me encuentre totalmente solo, o dejarme llevar y lanzarme al popular mar de la banalidad.

Existo sin ser demasiado especial para ser valorado, pero tampoco tan normal como para ser atendido. 

Soy un outsider existencial (y no por auto-proclamarme intelectual).

Pues nada, no importa cuanto quieras ver la silla del mismo modo que el otro, cada quien la mira a su manera...

Lo que me asusta en si no es que no cambiemos, sino, que cambiemos y nos volvamos más "humanos". Eso si me aterra.

          

Al final, lo que me queda, y compruebo día con día es que, la Danza de la Realidad se manifiesta a cada momento.

No entendí

Es el autobús que no pasa cada que lo necesito,

cuando la tinta ya hizo su trabajo y parpadeo

con el lenguaje de los astutos para amar.

 

Inhalo y me cuelgo de la ceniza negra que corto

cuando no estoy en el juego,

las manos humeantes vuelven sin botín.

 

Y las historias empiezan o bien o mal o 

aburridas o ariscas o un cangrejo

y mucha sal desagrada al mar.

 

Canguros rebotando, machetes locos, espigas

en la Biblia, un imbécil pateando al destino y

el destino pateando un imbécil. ¡Eh al mundo!

 

Los zapatos bailadores de la caja van al cable,

otra vez. Un arrollo con capacidad de varias 

presas ¿se quiere quitar de qué mapa?

Primer Oda a Los Auto-proclamados

Los Auto-proclamados existen 

Los auto-proclamados han dejado de ser ficción, o más bien, la ficción los volvió realidad

Ahí los ves, deambulando por las calles de la capital azteca, escondidos tras sus ropas coloridas fluorescentes, ataviados en sus zapatos deportivos retro ochentenos, te espían a través de sus gafas de aumento, con su aliento venenoso que oscurece la sangre de quienes tienen la mala suerte de toparse en el camino de estos entes.

Los auto-proclamados son comodines, siempre consiguen salir bien logrados de casi todo, aunque al final, ellos y solo ellos mismos son los únicos que saben la verdad; solo ellos conocen la mala calidad de vida de su existencia, solo ellos saben que son viejos y que no hacen nada, solo ellos saben que el arte en el que ellos se saben "eruditos" es un arte que diviniza sus propios ombligos al no poder sacar algún talento real dentro ellos mismos.

Y solo ellos saben que, como nada los hace especiales, tienen que auto-proclamarse neuróticos, antisociales, prolíficos, rebeldes, excéntricos, DIFERENTES. 

carta a mi gente

mi estimado Vincent, pensándolo bien, coincido con muchos, ya no regales tus orejas.

no te lo comprenderán jamás.

pd: mantente enorme en lo tuyo y por favor salúdame a Ernest, a Kurt, y a todos los valientes que murieron por su propia mano.

*en honor a Charles Bukowski, gracias por tu indecencia.

11:11 am y sin dormir

Ayer.

los dementes brincotearon en su granaja,
burócratas prometieron cine para todos,
el piso medio paranoiqueó al sistema,
los muchachos de abajo lloraron y durmieron.

Hoy.

el sanatorio se derrumba de nuevo,
la mordida de estómago no se orea
y apesta por la boca henchida
de placebos declarados muertos.

Mañana.

acostado en la cama veo susurros sueltos
ofreciéndose por teléfono a un coyote,
mientras mariposas amarran mis brazos
y mi mente reza en otra casa.


los camposantos están repletos de ilusos.