La 1985

La buena literatura no surge en las pompas de jabón que bañan rizos color de sol, no crece en la campiña inglesa, no se alimenta de un gran filete, no está en los salmos, no se emborracha en castillos, no usa un reluciente frac, no brilla con oro, no duerme en palacios, no le gusta el cognac, detestaría un buen funeral.

La buena literatura huele a tierra, se divierte con golpizas y escupitajos, duerme en cuartos de azotea, se baña poco o no se baña, apuesta a los caballos, medio come, vive sola, paga con monedas, se suicida en su punto más alto. La literatura baila con ficheras viejas, alburea, exprime la belleza de los parroquianos de la pulquería "la 1985" con ojos opacos y desesperanzados que para olvidar piden un pulque. Otro pulque. Otro pulque. Otro. 

miércoles, 17 de junio de 2009

Si condujera un auto caro, no habría problema
Si tuviera abdominales de hierro, no habría problema
Si tuviera un trabajo que apantallara, no habría problema
Si me gustara lo popular, lo que a todos les gusta, no habría problema
Si vistiera ropa de marca, no habría problema
Si yo fuera, por decir algo, famoso por haber hecho cualquier estupidez, definitivamente, no habría problema
Y aún así; escribiendo, dedicado al arte, reflexionando, sanando... aun así, hay problema

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1 comentario:

  1. Sonix19 de junio de 2009, 6:33

    Yo creo que, según qué personas, siempre van a tener problemas, porque piensan... es así, qué se le va a hacer. Pero también tiene algo de maravilloso poder vivir esa complejidad.

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