La 1985

La buena literatura no surge en las pompas de jabón que bañan rizos color de sol, no crece en la campiña inglesa, no se alimenta de un gran filete, no está en los salmos, no se emborracha en castillos, no usa un reluciente frac, no brilla con oro, no duerme en palacios, no le gusta el cognac, detestaría un buen funeral.

La buena literatura huele a tierra, se divierte con golpizas y escupitajos, duerme en cuartos de azotea, se baña poco o no se baña, apuesta a los caballos, medio come, vive sola, paga con monedas, se suicida en su punto más alto. La literatura baila con ficheras viejas, alburea, exprime la belleza de los parroquianos de la pulquería "la 1985" con ojos opacos y desesperanzados que para olvidar piden un pulque. Otro pulque. Otro pulque. Otro. 

domingo, 7 de junio de 2009

Outsider

Soy el verdadero bicho raro, el contestatario de la realidad, reportando desde la trinchera más solitaria del mundo. Veo a los necios cometer sus tendenciosos errores mientras paso desapercibido por los ojos del mundo banal.

El "error" que cometo es el de velar por mi verdadera individualidad; el ir contra la tendencia, el raciocinio verdadero, el anti-terrorismo cultural... y gracias a esto, surge una nueva máxima: luchar y continuar siendo fiel a mi aunque al final me encuentre totalmente solo, o dejarme llevar y lanzarme al popular mar de la banalidad.

Existo sin ser demasiado especial para ser valorado, pero tampoco tan normal como para ser atendido. 

Soy un outsider existencial (y no por auto-proclamarme intelectual).




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